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  • Dilemme

    Je connais un dilemme étrange.
    Je m'y retrouve quand je suis tiraillé entre l'envie de faire plaisir et la peur de déranger.
    Il m'apparait malheureusement que c'est là le plus parfait résumé de mon désir.

     

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  • Plaisir simple

     

    Premier jour de vacances.

    Prendre le temps, enfin.

    Accueillir mon fils rentrant de la fac et lui préparer un repas.

    Gratin de pâtes au chou romanesco et mozzarella fondu.

    Plaisir simple de faire plaisir, lentement dans la douce chaleur du foyer.

    Pouvoir être père, encore et prendre soin de lui, prendre soin de nous.


    Et puis c'est le départ, lui vers un appartement à visiter, moi vers une expo à Malakoff.

    Nous nous retrouverons ce soir et, une fois encore, nous aurons beaucoup à nous dire.

     

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  • Poésie

     

    Écrire un poème au lever, en buvant le premier café de la journée, procure un de ces petits plaisirs
    qui épanouissent l'existence.
    Une heure passée, hors du temps, et au mépris de tout ce qu'il y a d'autre à faire.

    Mais, une fois achevé, le poème lui-même est englué dans l'épaisseur du monde.

     

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  • L'insignifiance

     

    Les actes insignifiants trouvent finalement leur sens
    dans le fait qu'ils n'aient à être faits que pour eux-mêmes.

    Il en fut ainsi aujourd’hui de quelques courses à faire,
    de quelques pages de notes manuscrites à saisir au propre
    et de ces cigarettes que je n'ai pas fumées.

     

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  • Qui parle ?

    Dans la nuit je me suis réveillé, il faisait trop chaud.
    Je me suis levé. J'ai bu un verre d'eau et j'ai tourné le bouton du radiateur.
    J'ai enlevé mon T-shirt et mon caleçon pour me découvrir un peu plus et je me suis recouché.
    J'ai ajusté mon drap et mon oreiller, et aligné sur le côté je recherchais la position
    qui m'aiderait à m'endormir.
    Une fois bien installé, j'attends le sommeil sans voir que je m'endors …
    Et dans ma demi-veille, j'entends une voix qui résonne dans ma tête,
    elle me parle clairement et je l'écoute vaguement car dans le même temps
    je me dis « ça parle en moi ».
    Comme dans une polyphonie arythmique, plusieur strates de paroles se superposent,
    je ne sais qui parle et je ne sais qui écoute.
    Ce matin, il ne me reste que la certitude confuse que cette nuit, ça parlait en moi.

     

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