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Les liens se font et se défont
Certains se coupent d'autres s'arrachent
Mais tous nous tissent un bout de nous
Des lambeaux de vie se dessinent alors
Dans la trame de nos désirs et le pli de nos colères
C'est ainsi que des fils de soi parsèment nos pas
Attachés à ceux qui peuplent notre vie
Ils font de nous selon les jours
Une broderie étoilée ou une pelote de macramé
Corps et âmes séparés
Je suis las de la frontière
Celle qui fait de nous de si petites choses
Incapables de partager une grande joie ou une profonde peine
Celle qui enferme dans trop d'étroites solitudes
Je rêve
Je rêve de corps qui se serrent et qui nous consolent
Je rêve de mots qui s'échangent et qui nous transforment
Je rêve de regards bienveillants jusqu'aux racines du mal
Je suis las de la frontière
Qui nous prive de changer le plomb de la vie en or
La journée s'étire comme une plainte
Depuis le matin froid
Jusqu'au franchissement des grilles
Dans la nuit gelée
Les rares passants engoncés dans le froid de l'hiver
Marchent vite pour aller je n'sais où
Je marche aussi
Vers le bar du quartier
Me réchauffer de l'intérieur
Mais voilà je m'arrête en chemin
J'ai déjà dépensé tout l'argent que j'avais
Il me reste juste de quoi
M'acheter un timbre ou deux
Mais j' n'ai rien à écrire
Mon âme est trop froide et mes doigts sont trop gourds
Et me voilà aussi marchant je ne sais où
La nuit sera longue
Engoncé dans le froid de l'hiver
Quand il la voit venir avec ses jolies formes
L'homme s'ajuste, conforme à ce qu'il croit être,
Le juste ton et la bonne attitude,
Et le regard aussi, le regard comme il faut.
La présence de la femme
Imprime sa marque
Jusque dans l'idée qu'il se fait de lui-même.
C'est son désir qui lui donne sa forme.
Un désir subit,
Subitement ressenti
Et qui en un instant le fait changer de mine.
Mais une fois seul,
Que lui restera t-il
De ses poses qu'il s'impose ?
Que restera t-il de lui
Quand elle sera partie ?
Dans le bistrot du bout de la rue c'est l'heure.
Les ivrognes, les paumés, les âmes seules s'accoudent
Avant le retour dans de tristes foyers,
Ou le début d'une autre nuit d'errance.
Mais avant
Chacun se tient droit en attendant l'ivresse.
Ce soir-là quatre types se payent des tournées.
Trois habitués et un nouveau.
C'est une grande gueule qui se vante d'avoir passé le réveillon
Avec tois filles qui lui suçaient la bite et lui léchaient les couilles.
Mais c'est un mec peu ordinaire,
C'est lui qui le dit :
Il débande pas après avoir craché, comme il dit,
Alors trois filles forcément,
C'est presque pas assez.
Et moi j'écoute,
Et je me dis que c'est sûrement pas vrai,
Mais si ça l'est
Alors
Quel salaud ce type-là