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Premier jour de vacances.
Prendre le temps, enfin.
Accueillir mon fils rentrant de la fac et lui préparer un repas.
Gratin de pâtes au chou romanesco et mozzarella fondu.
Plaisir simple de faire plaisir, lentement dans la douce chaleur du foyer.
Pouvoir être père, encore et prendre soin de lui, prendre soin de nous.
Et puis c'est le départ, lui vers un appartement à visiter, moi vers une expo à Malakoff.
Nous nous retrouverons ce soir et, une fois encore, nous aurons beaucoup à nous dire.
Écrire un poème au lever, en buvant le premier café de la journée, procure un de ces petits plaisirs
qui épanouissent l'existence.
Une heure passée, hors du temps, et au mépris de tout ce qu'il y a d'autre à faire.
Mais, une fois achevé, le poème lui-même est englué dans l'épaisseur du monde.
Les actes insignifiants trouvent finalement leur sens
dans le fait qu'ils n'aient à être faits que pour eux-mêmes.
Il en fut ainsi aujourd’hui de quelques courses à faire,
de quelques pages de notes manuscrites à saisir au propre
et de ces cigarettes que je n'ai pas fumées.